Перечитываю письма. Столько жизни в этих буковках. Столько непонятных мне чувств.

Господи, как я люблю смотреть в глаза другим.


Оказывается, я заканчиваю фразы за других.

Я скучаю по тому, чего у меня икогда не было.


Мягко покрываюсь инеем изнутри и загаром снаружи.

Жду непонятно чего. Но понятно кого.


Читаю несколько дневников. Остальные почитываю.

Я теперь "дорогая и любимая истеричка".


Когда ты одинок, лучше, когда тебя двое, но когда ты хочешь есть, то лучше, когда ты один.

Крыша летит через хи-хи, ха-ха и мигрень.